Il mettait en scène des frasques de beauté.
Pur et brut, cassant comme la rose.
Légère et douce comme l'arôme.
L'effluve qui émanait de sa plume ne cessait de croître.
Reclus à l'abri de la curiosité infantile, il créait.
Bricolait avec un enthousiasme caché.
Grattait l'écorce de son talent.
Silencieux comme son art.
Il caressait sa toile du bout de son pinceau.
L'effleurant, n'osant la brusquer.
Il tentait de la courtiser, lui plaire. La séduire.
A ses demandes, elle restait lisse, souple... simplement belle.
Elle s'abandonna à lui avec délectation.
Jouissant avec lui du plaisir qu'il se procurait mutuellement.
Sublime apothéose.
# Sïana. ©
